Guarda-Factos

Último facto

2007-11-19T01:33:00.000Z

A Prima e o JoãoG passam a escrever aqui.

À peugada da Luz (I)

2007-11-02T23:48:00.000Z

Conheço a Praia da Luz desde que nasci. Há mais de trinta e alguns anos.
Na verdade, são duas praias: uma quase de areia e outra quase de rocha. Nesta última, na prainha, fazia mergulho a uma centena de metros da costa. Observava as espinhosas e coloridas estrelas do mar (as mais raras eram lilazes), os chocos, os linguados, os polvos, os salmonetes, os cardumes de carapaus. Na costa, apanhavam-se camarões, ouriços, caramujos, santolas, caranguejos gigantes, lapas e… os lixados dos mexilhões. Muitos deles estavam predestinados a petiscos saboreados pela tarde até noite fora.

As praias naquela zona ainda não pertenciam ao Algarve atolhado em alicerces, alvenarias, sucatas e plásticos. Tinham mais iodo e menos alumínio...
Era uma aldeia de pescadores salpicada por moradias de veraneantes - como eu - e umas quintas com figueiras, alfarrobeiras e medronheiros pelo interior.
Uma aldeia pacata, de famílias, de crianças, de pessoas e de doutores reconhecidos pelos curricula certificados pelo único cabeleireiro (êxtase!) do sítio.

Quase que acredito que o mais espectacular incidente que por lá aconteceu foi comigo: fui abalroado por um condutor bêbado francês, num mísero Peugeot 205 cti, às 6:35 da madrugada, guindando para a sucata o meu lindíssimo Honda Civic VTI-Vtec, 160 cavalos, preto. Prontamente, o Sr. Agente Cobra tentou comunicar a ocorrência ao Sr. Agente Lagarto por Walkie-Talkie. Contudo, em vão. Ainda assim, o meu amigo pendura sugeriu, em tom de laracha, que talvez faltasse pilhas ao aparelho… Qual o espanto, o Sr. Agente Cobra acenou afirmativamente profundamente desagradado: - Esta merda verte baba!
Tudo bem, eram os idos anos noventa do século passado, pois então.

A enóloga

2007-10-27T00:50:00.000+01:00

Laura tem vinte e oito anos. Ar catita. Olhos amendoados verde-musgo e uma pele naftalina que deixa adivinhar o sangue à flor do nariz arrebitado. Basto cabelo escuro e lustroso entrecotado por um risco em ziguezague que lhe sucalca a nuca nívea até à testa.

Sentada, mantém porte esguio e pose altiva. O vestido negro denuncia reentrâncias curvelíneas que valorizam a gema larimar hexagonal pelo último terço do decote em U.

Linda de morrer e só me fala de vinhos.

Oscila circularmente o cálice de tinto. Pára, espera e cheira. Volta a oscilar, ora em elipse, ora em círculo. E pára. E repete. E diz:

- Alfrocheiro medonho, não fora o Merlot... Trinta/setenta, sem dúvida. Quarenta/sessenta, vá lá...

- Ah é...? - Pergunto eu.

- Sem dúvida, merecia madeira. Aduelas, aduelas dela!

Tento fugir ao mote:

- Então, Laura, e que me dizes à lebre?

- Querido, não está má... se bem que se a marinada tivesse levado Chardonnay 2005... hmm... Clos de Vougeot, talvez, o sabor estivesse muito mais intenso e a carne muito mais interessante!

Foi a gota de vinho. Nem o poder dos teus glúteos, Laura, consegue sobreviver à cortina do bocejo da obsessão alheia. Talvez se te tivesse deixado de véspera a marinar em Chardonnay...

Lolitame mucho

2007-10-26T22:55:00.000+01:00

Os primeiros livros da minha vida foram os que me foram lidos na extrema infância, ainda eu não sabia ler, porque me fizeram perceber que eram coisa fascinante. Curiosamente, não eram livros infantis. Meus pais não gostavam de bebezices e não tinham pachorra para fadas e similares. Eram livros de conteúdo "tame" mas clássicos. Basicamente romances/novelas bucólicas, românticas e/ou moralistas, coisas que se podiam ler a uma criança sem lhe conspurcar a mente com impropriedades. Defino esta primeira fase - definir é básico – como uma janela para o mundo, para diferentes mundos.
Numa segunda fase, vem a descoberta da fantasia: o Noddy (esse mesmo, de Enid Blyton, os Five, os Seven), Walt Disney, Tintin, Julio Verne, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick, Carl Sagan.

Numa terceira fase, urge a descoberta da interpretação, a busca incessante das referências. Quase tudo século dezanove: Viagens da minha Terra de Almeida Garrett; Alexandre Herculano; Eça, o enorme Eça. Andava pelos quinze. E pela puberdade.
Na pré-universidade, gritava a testerona e a tentativa da teorização do mundo: Herman Hesse – Siddhartha; Albert Camus - L'étranger.
No Campus, reconsiderei, reponderei. Bolas, faltava-me o verdadeiro Conhecimento. Andava aos ziguezagues, por teorias circulares… peguei em A. J. P. Taylor - The Struggle for Mastery in Europe 1848–1918 e aterrei na realidade. Na percepção duma Europa muito mais complexa, em que os equilíbrios se alcançavam por tácitas alianças…

Algo mais tarde, apreciei a percepção da simplicidade. Afinal, eram os tais clássicos: Thomas Mann; Shakespeare; James Joyce; Marcel Proust; Charles Dickens, "David Copperfield or The Personal History, Adventures, Experience and Observation of David Copperfield the Younger of Blunderstone Rookery (which he never meant to be published on any account)"- sei de cor, juro; Tolstoi, Anna Karenina.
Hoje, contento-me com a emoção da surpresa, da descoberta inesperada, da comoção: Nick Hornby, Fever Pitch. E mais. Alguns…

PS: Foi uma proposta indecente, Lolita. Íntima, íntima... mas diverti-me bastante...

Grandes nichos de mercado

2007-09-17T00:17:00.000+01:00

Regalo

2007-09-16T23:36:00.000+01:00

Esta mania das comparações...!

2007-09-16T22:29:00.000+01:00

Comparar a atitude (garra, gana, patriotismo) dos jogadores de râguebi portugueses no campeonato do mundo da modalidade com a dos de futebol nesta fase de qualificação para o Europeu 2008 é algo que m'espanta. Na verdade, faz-me lobrigar que há por aí muito Eduardo Sá à solta. Ou enterrado, como um ponto negro ©.
Exercitar a correlação é grave e requer terapêutica. Porquanto, avisado que ando pelos amigos da especialidade, nem sequer me atrevo a ensaiar equivalências.

Notas juntas

2007-09-15T03:03:00.000+01:00

● O caso McCann vai cheirando cada vez pior, surgindo por todos os cantos canídeos lambuzando o odor. Demasiado conspurcado, tem constituído filão para os media e mecha para comentadores cujo ADN parece irremediavelmente deteriorado.
Acho apenas que nem a Luz nem Rothley mereciam tamanho ágio (voltarei à peugada).
● Scolari pecou. Ele sabe-o e Senhora de Caravaggio também. Só que o jogador do Sevilha não é a Joaneta, nem Scolari o Varoli. Logo, um tapa pedia um soco certeiro, um Dragu uma paulada em cheio e um sérvio, céus!, polónio-210. Lá está, tudo pecados por omissão.
● A luta pela liderança do PSD está complicada e os militantes sentem-se encurralados. Compreende-se: como é que hão-de distinguir a broa do farelo se nem trigo sobrevém entre o joio…?
● Cavaco Silva diz que não chegou qualquer pedido oficial de audiência de Dalai Lama ao Palácio de Belém. OK, OK… e que tal um cházinho de menta plenamente ocasional na marquise da Travessa do Possolo…? Com sorte até lhe podia diagnosticar um problemazinho na voz. Não que aparente, claro.

Kosovo e Mugabe? Peanuts!

we'll remember

2007-09-11T11:16:00.000+01:00

Redondamente "condificado"

2007-08-15T15:14:00.000+01:00

Conversetas de verão

2007-08-07T15:11:00.000+01:00

- Já viste o que aconteceu ontem na AG do BCP...? Aquilo era tudo aos gritos, aos insultos... uma vergonha!

- Hmmm... nada que não aconteça todos os dias no parlamento, nas comissões de inquérito, no conselho de ministros...

- Não podes comparar, aquilo é o maior banco privado português!

- Bom... realmente é completamente diferente, não se deve brincar com o dinheiro dos accionistas.

Da época

2007-07-20T02:37:00.000+01:00

2007-07-18T10:51:00.000+01:00

Ajuste de contas e de placas

2007-02-12T10:45:00.000Z

Tenho reparado em algum mau perder a resvalar para o ridículo.
Não me admirava nada que depois de associarem o 11 de Setembro, e o 11 de Março, ao 11 de Fevereiro, viessem agora dizer que o sismo que acabei de sentir foi um sinal divino.

Sobre o referendo

2007-02-08T18:41:00.000Z

Sim, prefiro um punhado de dúvidas que me agaste a um punhal de certezas que me cegue.

JoãoG

2007-02-08T13:05:00.000Z

Pateta alegre

2007-01-10T01:06:00.000Z

Não sou propriamente uma pessoa que ande por aí a sorrir por tudo e por nada. Se fosse alvo de paparazzi, duvido que me capturassem sequer uma ou duas frames com os incisivos a descoberto, e desconfio mesmo que não há qualquer gravação de câmara de vigilância em que me salte um canino ou que se me luzam os pré-molares. Ou seja, apesar de não andar necessariamente de semblante carregado, trago comigo, emaranhada no quotidiano, a chamada cara-d'enjoado-ao-calhas.

Vem ao caso o meu tormento de escola jesuíta. Inexplicavelmente, tenho uma incontrolável vontade de gargalhar nos sítios e situações mais despropositados, ou melhor, nas circunstâncias em que é pura e simplesmente inapropriado - e lamentável - rir. Mais: onde nem uma agulha deve bulir ou uma pestana se pode ouvir.

Ele é nas aulas, numa prova oral; na missa, naquela parte em que o padre saboreia a hóstia e sorve repenicado o alicante bouschet; no tribunal, na leitura da sentença; na tomada de posse, ante o discurso; no velório, perante a urna. Nos recitais de piano. Nas declamações. Nos minutos de silêncio.

Em quaisquer destas e doutras situações, não raras as vezes, começo por contrair inusitadas convulsões faciais, soluçar abafadas expirações nasais, contrair o diafragma e suar as estopinhas até cerrar os olhos. E é aí que, de supetão, alcanço o esplendor e me fendo no mais farfalhento dos risos à Mutley.

Vou deixar de fumar.

JoãoG

2006-12-24T19:24:00.000Z

Daqui

Projecto

2006-12-12T22:57:00.000Z

- O homem até já nos mostrou a planta...
- Mas achas que ele é sério?
- Claro, acho até que ele só tem uma palavra!
- Tens razão, todas as segundas-feiras diz que nos entrega a casa para a semana.

PS: Este post é dedicado ao TheOldMan que, às vezes, em cada duas linhas, me provoca quatro risadas.

What about the weather?

2006-12-10T23:55:00.000Z

Via Espelho Meu

Cada vez que sou apanhada por uma destas chuvadas que fazem barulho na calçada, lembro-me daquela expressão britânica raining cats and dogs.

É uma expressão milenar cuja origem se perdeu nos tempos, apesar das várias tentativas dos eruditos para justificá-la.

A explicação que, desde há muito, interiorizei é simples e lógica:

Os celtas tinham casas cobertas de colmo que os protegia da chuva.

Os gatos e os cães viviam com eles, trocando utilidades.

Os gatos afastavam os ratos e os cães ajudavam na caça e assustavam os lobos.

À noite, os animais dormiam entre o colmo, protegendo-se do frio e da chuva. Mas quando esta era demasiado forte, os animais escorregavam da cobertura e caíam para fora e para dentro de casa.

Já não me lembro da letra da canção infantil que lhe faz referência, mas não tem importância. Por muito que chova – e ela não me incomoda esteja eu fora ou dentro de casa – nunca mais choverão gatos e cães.

Os tempos são outros: gatos e cães coabitam a termo certo com os homens e são abandonados no período experimental pós lúdico.

Mas o próprio tempo é outro também: os ursos polares não conseguem hibernar porque o frio é insuficiente.

It’s raining cats, it’s raining dogs,
They’re pouring from the sky…

Comove-me uma mulher bonita

2006-12-06T01:35:00.000Z

Não precisa ser muito bonita, basta ser bonita e andar pelos trinta e muitos. Nem sequer só ser bonita e aparentar os trinta e muitos, mas andar com um ar sério. Sério, sisudo e preocupado. Uma mulher bonita, que aparenta os trinta e muitos, com esgar preocupado, comove-me. E esta comoção contemporiza dois tempos. No primeiro, a beleza que mantém; no segundo, a gravidade que já tem. Emociona-me como tudo o que é esteticamente aprazível aos sentidos e largo à inteligência, e como tudo o que é mais concutível ao sentido e à razão.
Há-as por aí em abundância à solta, cismáticas e incrédulas, em pleno buriladas por tudo aquilo que as atormenta. Mostram circunspectas e exibem indistintas à luz, a severidade graduada das faces pesarosas.
Uma mulher bonita, com vinte, trinta ou muitos mais, com ar grave, insatisfeito e triste, comove-me. Muito.

JoãoG

What lies before me is my past

2006-11-30T21:09:00.000Z

The people and their rights bore me... In these modern days to be vulgar, illiterate, common and vicious, seems to give a man a marvellous infinity of rights that his honest fathers never dreamed of.
Prince Paul in Vera, or The Nihilists

Surreal (1923-2006)

2006-11-26T21:10:00.000Z

Guarda-luz da irmã Henriette, Mário Cesariny

Mnemónicas que não falham

2006-11-22T18:09:00.000Z

JoãoG

MAN BITES DOG!!!

2006-11-16T21:35:00.000Z

MADONNA ADOPTS CRISTIANO RONALDO
Estava aqui a pensar como poderemos recuperar rapidamente as nossas lindas audiências de antanho…

BRAD PITT, BRAD PITT, BRAD PITT
Notoriamente voláteis.

CORREIA DE CAMPOS INTRODUZ TAXA DE OCUPAÇÃO PARA AS MORGUES: CINCO EUROS POR DIA NEM PAGAM O FORMOL
A verdade é que o cliente tem sempre razão.

SÓCRATES NOIVO DE MERCHE ROMERO
Mesmo que lhe falte o senso.

FLORIBELA DEPRIMIDA INGERE DUAS GROSAS DE MALMEQUERES
Para já não falar do gosto.

SLAVERY IS THE NEW SWINGER’S CRAZE
De facto, temos produzido pouco.

SEE NAKED WOMEN WITH LARGE BREASTS
E as visitas ressentem-se.

PRETTY MEN HAVE MORE FUN
Por isso, não somos esquisitos.

VATICAN’S SEX SCANDAL
Toda a visita é uma boa visita.

CONSPIRACY TO KILL BUSH: SIGN HERE
Mesmo que seja de meia brigada de agentes americanos das forças especiais.

MOSSAD HELPS CIA
Hasta la vis

"A RAIZ do Teu Gesto"

2006-11-08T17:26:00.000Z

Foi agora publicado este livro de poesia, da autoria de José de Faria Costa, sob o nome literário de francisco d’eulália.

Uma poesia comparável à de Casais Monteiro, como escreveu Manuel Alegre, à de Sophia de Mello Breyner, à de Sapho…

A verdade é que, apesar das múltiplas influências, o seu estilo é único.

Cada um dos poemas é uma tela que – ao jeito dos grandes mestres da pintura renascentista – capta, entre cores e jogos de luz, as formas de um momento irrepetível, tocando-nos e deixando-se tocar.

Mas não é só a forma que nos toca. Em cada poema está presente a melodia da palavra.

E é a partir deste vértice sensorial que mergulhamos na raiz do gesto desse "outro".

A par de cada linha que melodiosamente vai completando a composição, adivinhamos a profundidade dos recantos obscuros, já longe da música e dos contrates de luz e sombra… e o livro lê-nos.

Prince Chip

2006-11-01T14:25:00.000Z

Nem se dá Cavaco por embaraçado?

Cumprir-se-iam agora os três meses protocolares para o anúncio da gravidez da Letícia.

Que o tenham feito antes (com 8 semanas de gestação) parece uma minudência inconsequente e de somenos…mas será?

Variaram as poucas explicações acerca do facto.

Aliás, a única justificação oficial foi sucinta sobre o porquê do momento: a gravidez parecia estar a correr bem.

Alguma imprensa espanhola não deixou de condenar tal anúncio que – pela importância que lhe dão na monarquia – terá "ofuscado" a visita de Estado do senhor que nunca se engana e raramente tem dúvidas, ou vice-versa, já não me lembro.

O facto de somenos foi publicitado trazendo, em rodapé, o lustro à nossa República: a mulher do nosso Presidente "…foi a primeira a saber".

O dito senhor foi até referido por alguma imprensa como sendo o príncipe de Portugal, não sei se por ironia à forma como come o bolo-rei ou se por ignorância de que se tivéssemos monarquia aqui para estas bandas, o Chefe de Estado seria Majestade.

Passemos, então, aos factos e conjecturas:

No almoço, no Palácio da Zarzuela, que antecedeu o jantar oficial da visita de Estado, a duquesa das Astúrias terá confidenciado à mulher do nosso Presidente que estaria "embarazada".

O segredo não esperou pela alcova e o senhor que nunca se engana não teve dúvidas em alterar o discurso oficial, que já estava aprovado para essa noite, acrescentando – da sua lavra e sem conselhos – um parágrafo de congratulações, em completa ignorância do protocolo e sem cuidar, sequer, da discussão sobre a constitucionalidade da sucessão espanhola… no passa nada, hombre!

Além do mais, e com ganas de surpresa, olvidou - para não dizer que desconhecia - a permanente informação de qualquer movimento no Pardo.

Às 17.00h, já os Reis de Espanha sabiam dos "parabéns, compadre, pelo netinho que aí vem!"

Às 17.27h o anúncio do "embarazo" estava na imprensa…curiosamente, até por via SMS.

O jantar decorreu com os sorrisos para as fotografias. Infelizmente, a duquesa da Astúrias, nos dias seguintes, ficou demasiado indisposta para acompanhar a visita de Estado que apenas começara...pelo "embarazo", naturalmente.

It’s a sad, sad situation. And it’s getting more and more absurd…

Or is it? Let’s make the most of it: well, aren’t we the laughing stock of European diplomacy?

Gargalhemos, também, realmente.

A hipertrofia da espera

2006-10-30T01:57:00.000Z

S/ título, Noronha da Costa

JoãoG

Evidência

2006-10-20T18:39:00.002+01:00

A Charlotte não precisa de qualquer reconhecimento.

Mas o destaque tocou-nos, mais uma vez, sobretudo pela sua forma polida, desinteressada e elegante de ser e estar na blogosfera.

Neblina

2006-10-18T22:07:00.000+01:00

Evening Mist, Mary Beth Thielhelm

Por razões que não vêm ao caso, fiz um intervalo na blogosfera.

Estive, qual Tenzin Palmo, refugiada na minha caverna privada, a meditar sobre os motivos por que os desertos se viravam ao contrário e a impermanência me tinha brindado (em regime completo prolongado) com o dilacerar de paisagens, revelando-as meros cenários de papel.

E não foi a Prima (or shall I say "Cousin") que me despertou pelos seus affaires nos blogs dos States – up states down states – ou a Charlotte, com a sua atitude mais que justificada.

Apesar do apoio imenso da família e dos meus verdadeiros amigos, a luz apareceu-me disfarçada de anjo vestido de negro.

Ontem à tarde esperava uma profissional assumida e bem disposta, sempre de queixo erguido às dificuldades. A fisionomia era a mesma, mas o cabelo que, com as mãos trémulas puxava para cima da testa, estava descuidado. As lágrimas soltas não lhe alteravam a maquilhagem porque inexistente. As palavras desconexas, entre silêncios de esforço de concentração, oscilavam entre o pai morto, a mãe desesperada, as partilhas, o filho que – entre a revolta e a negação – se fechava no quarto e dava problemas, o único irmão que lhe morrera de enfarte havia pouco tempo, o marido que se desempregara havia seis meses e não falava com ela.

O anjo emagrecido trajava de negro.

Não me falava em divórcio mas em testamento.

Sempre reconheci que o Pessoa tinha razão em quase tudo, mas nunca pensei que ao recordá-lo me apercebesse que o manicómio em autogestão que vou abandonar apenas tem fome da sobremesa alheia e não passa de uma novela mexicana mal dobrada que nem ao de leve me provocou ideação suicida.

Ontem o pregador de verdades dele
Falou outra vez comigo.
Falou do sofrimento das classes que trabalham
(Não do das pessoas que sofrem, que é afinal quem sofre).
Falou da injustiça de uns terem dinheiro,
E de outros terem fome, que não sei se é fome de comer,
Ou se é só fome da sobremesa alheia.
Falou de tudo quanto pudesse fazê-lo zangar-se.
Que feliz deve ser quem pode pensar na infelicidade dos outros!
Que estúpido se não sabe que a infelicidade dos outros é deles,
E não se cura de fora,
Porque sofrer não é ter falta de tinta
Ou o caixote não ter aros de ferro!

O GF não caiu, o GF não cairá!

2006-10-17T01:58:00.000+01:00

Andava eu por longínquas paragens, ocupada num affaire de pura traição a este lindo bloguinho que ajudei a criar, quando me disseram ó filha o GF foi-se? E vim ver: aqui estava ele, exangue, mais morto que vivo… céus, não pode uma pessoa cometer um pequeno adultério cibernético sem que os seus parceiros habituais se desinteressem da coisa?

O deleite é todo nosso

2006-09-19T10:11:00.000+01:00

Eles, afinal, estão aqui.

Impossível esquecer

2006-09-11T17:38:00.000+01:00

Barganhar

2006-08-30T01:52:00.000+01:00

Morning Market, G. Harvey

Em certos lugares, em certos povos, regatear não se resume a uma simples altercação para determinar o valor final de uma transação.
É muito, muito, mais do que isso.
Não está só em causa o fito de cada um dos lados. Do vendedor ou do comprador. Mas o que cada um representa ou está disposto a revelar. Mais: estão em causa os próprios povos e lugares; todos eles semi-encobertos na palma da mão.
Até se pode perder a noção do tempo, da lógica, da atitude, mas jamais a da dignidade.

JoãoG

Bet and Pack up

2006-08-29T23:56:00.000+01:00

Até há bem pouco tempo esmurrava mentalmente toda e qualquer criatura, viva ou putrefacta, que dissesse mal da nossa selecção. Da nossa bandeira. Do nosso hino.
Um acto reflexivo mas irreflectido, penso hoje. Hoje, que regresso de umas férias merecidíssimas, repletas de descoberta, aventura e, sobretudo (caso raro), descanso. E, hoje, que acabo de ver dois grandes imbecis, suspensórios de - e suspensos por - qualquer coisa chamada futebol português.
Não vou falar do patenteado órfão social democrata – sempre o bombo - mas do director inexecutivo desta liga marreca e vurmosa.
O Cunha até pode ter toda a razão do oráculo, mas – chiça! – não basta tê-la, é preciso trazê-la. E nem é preciso grandes elucubrações. Basta uma voz pausada, sem gaguez; um olhar convincente, não estrábico e, sobretudo, não mexer nos papeis como se de alzheimer padecesse. Mais do que a comissão disciplinar, o conselho de justiça ou os trânsitos julgados desportivos, o Mateus não merece e eu, que cheguei há pouco, e mais todos os outros que já cá estão, muito menos.

As pessoas felizes não têm história

2006-08-24T21:39:00.000+01:00

Por isso é muito complicado escrever em férias, quando se usa de tempo lento, serões em família, leituras de Verão e remanso.

(Nota interna: os meus co-bloggers que não estão de férias, esses são felizes o ano inteiro, certo...?)

Serões da província

2006-08-09T19:00:00.000+01:00

Deitei-me em lençóis de linho finamente bordados. O desenho parecia um efeito de floreado barroco, mas os detalhes destas obras de mão escapam-se-me com frequência por entre a ignorância e a falta de talento para lavores. De manhã, na clara luz da alvorada que me entra impiedosa pelas longas frestas de vidro fosco sem cortinas ou gelosias, reparei que o desenho continha algarismos, que, decifrados, compunham uma data:1898. Analisando o rendilhado, leio dois nomes repetidos por entre as flores: dormi em lençóis bordados há cento e oito anos pela mãe da mãe do meu pai para o seu enxoval. Se, por um lado, o passado assim enrolado em linho me deixa uma enorme ternura pela noiva d’antanho, por outro, sinto-me um pedaço voyeuse…

Én szeretlek teget

2006-08-03T00:58:00.000+01:00

Já não vou à Hungria há uns 5 anos. Digo 'não vou' porque já lá fui 'algumas' vezes e tenciono voltar. Culturalmente é um país interessantíssimo, com uma língua (Magyar) aparentemente complicada e uma História Enorme.
Mas tenho saudades das pessoas. Porventura as mais hospitaleiras do Leste Europeu, as mais doces, cálidas e gentis. Em que, por entre aquele olhar azul turvo quase baço, se esvai constantemente a imprecisão de que algo algures no passado correu mal e se redescobre o latente fulminar de um desígnio heróico clamado futuro.
Depois, saudades tenho do Tokaj, dos villány, de Balaton, dos doces de semente de papoila. E, céus!, das húngaras, das lindíssimas e luxuriantes húngaras. Én szeretlek teget!

Diz-me onde estiveste e dir-te-ei quem és...?

2006-08-02T23:30:00.000+01:00

Daqui
Via um comentário no Espumadamente da Sinapse.

ps: Visitar uma região, uma cidade, não significa visitar todo um país, mas pronto, para a próxima pontilho...

"My friend Serge has bought a painting"

2006-08-01T01:18:00.000+01:00

Viva...

2006-07-31T23:55:00.000+01:00

Viva o minimalismo!

2006-07-31T23:24:00.000+01:00

Uf!

Saturday Night Fever

2006-07-29T22:32:00.000+01:00

39,6ºC

Mansidão

2006-07-27T01:34:00.000+01:00

Acabei de dar um passeio higiénico pela vizinhança (dog-sitter's job oblige) e reparei que nem uma luz bulia na quieta melancolia dos pinheiros do caminho. É definitivo: vivo numa rua de velhos.

O carro mais sexy do mundo

2006-07-26T23:30:00.000+01:00

... segundo os leitores da revista Top Gear. Todos pessoas de fino gosto. Vai uma apostinha que se a votação fosse sobre o homem mais sexy do mundo na foto estaria Carlos de Inglaterra?

Lapidar

2006-07-25T19:09:00.000+01:00

Israel é … um dos poucos países do Médio Oriente onde as mulheres árabes podem votar.

(livremente...)

Pavlov era blogger

2006-07-19T00:07:00.000+01:00

Pasmo, pasmo perante a capacidade opinativa dos meus concidadãos. E nem sequer estou a referir-me aos que comentam como modo de vida, maugrado a presteza com que se disponibilizam a glosar qualquer mote, do aumento do preço do feijão carrapato, em que os novelistas são exímios, à nacionalização das grandes indústrias bolivianas, tema sempre querido dos cronistas desportivos, passando pela exposição de botões de fraque de Dali no CCB, frequentada por tantos distintos economistas, ou pelas lágrimas do Cristiano das fintas, para já não falar das fintas do Cristiano das lágrimas – a ordem dos factores é arbitrária, o que me levaria também ao Cristiano das fintas de lágrimas - que devem sempre ser comentadas por professores de Direito. De preferência, professores de Direito que joguem ténis, isso de bolas é tudo redondo, com excepção das ovais, mas também há poucos catedráticos a praticar rugby. Culpa das hérnias discais. Afinal, o profissional da parlapatice é o moderno vendedor de banha da cobra e a um publicitário tudo se perdoa. Sobretudo quando quer por força ir de burro.

Nem mesmo aos anónimos das entrevistas de rua: reconheço que com uma câmara chapada na cara e um microfone debaixo dos queixos, esgazeado pelo barulho das luzes, é complicado um cidadão titubear ao mundo a sua ignorância quando pode perfeitamente dizer que acha mal. Ou bem. Ou acha mal e bem, dependendo.

E menos ainda aos frequentadores dos espaços de opinião das estações de rádio. Do pouco que tenho ouvido, dá-me a impressão que são sempre os mesmos, meia dúzia de fulanos que sobem para cima de um caixote metafórico todos os dias à mesma hora para debitar raiva aluada. Enfim, antes isso que bater no cachorro.

O que não cessa de m’espantar é o exercício de juízo diário, construído nas páginas dos blogs e similares: cada português com um computador, uma ligação à Internet e a capacidade de compor duas frases, opina convicto sobre tudo e todos. Instantaneamente, é só juntar água. Muita. O internauta nacional só pode ser um espécime cultíssimo, informado até à medula da tecla, perito múltiplo e de gatilho mais rápido que a sombra do Lucky Luke.

E isto é grave e potencialmente traumático para os opilentos - termo cunhado para designar os pobres de gatilho que, mesmo na área de conhecimento em que são pagos para opinar, tantas vezes têm de examinar, investigar, reflectir, antes de debitar parecer. Por isso, ó inocentes da googlomania, ó desprovidos do cola com cuspo, vá de tomar posição, como quem toma ares, sob pena de colossal complexo de inferioridade. Assim como assim, há outros "exos" acabados em "ade"… reflexo de superficialidade, amplexo de alarvidade ou sexo de angelical idade.

Por mim, vou já lançar o primeiro calhau: a crise loromona? obviamente, a revolta proveio da cabeça dos australianos, para controlar os bancos de ostras do mar de Timor e manter a superioridade piscícola na região. Cabala urdida com cumplicidades internas, pois Kirsty Sword é testa de vento e o marido tola pesada.

E, numa manobra de antecipação fulgurante, aproveito para dizer que não me restam dúvidas que o assassino foi o Professor Pardal, nos estábulos, com a faca da manteiga.

Cisma

2006-07-18T20:53:00.000+01:00

Quando alguém, de quem muito gostamos e a quem mais admiramos, nos diz que tudo na vida tem solução, tem saída, tem conserto, e que só mesmo a falta de saúde nos pode fintar, ficamos estarrecidos e quedos, mesmo suspensos, nas interrogações que lhe conferiram aquela aspereza, tão sensata quanto inverosímil.

Ponto da situação

2006-07-17T20:01:00.000+01:00

Enfim

2006-07-17T19:04:00.000+01:00

Com este PSD ou com qualquer uma das presentes (ou semi-ausentes) oposições internas a esta direcção, teremos, garantidamente, PS no governo até 2021. E, óbvio, garantidamente sem Ota nem TGV.
O que presentemente até nem se me afigura de todo descabido. Qualquer uma das garantias.

¡ É assim ! *

2006-07-17T18:07:00.000+01:00

Acho que nunca reparei nos pés das pessoas em geral.
Confesso contudo que jamais me esqueceria de um dedão-frigideira ou de uma planta-do-pé-paelheira.

(O Iglesias foi o precursor do pédescalcismo na ¡Hola!)

* O ponto de exclamação invertido (salvo seja) está no Mapa dos caracteres, nas Ferramentas do sistema.

Felismino faz um ano

2006-07-12T18:43:00.000+01:00

Seguro, seguro: o Guarda-Factos têm os babies mais bonitões da blogosfera lusa. E isto porque hoje estou particularmente redutora.

(por extrema modéstia baptismal não refiro que também com os nomes mais giros)

Litania

2006-07-11T23:47:00.000+01:00

Ó hostes
Eu sei que metade estais de férias repimpados ao sol
Dos Algarves e Grécias e assim
E outra metade afocinhados em trabalho
Até porque me cheira ao vosso honesto suor
Logo no vestíbulo do guarda-factos
Salvo seja
Mas, ó gente ímpia
E os portáteis? Para que servem os portáteis?
Entre ondas
Entre uma fusão e dois contratos
Entre um artigo e duas conferências
Há sempre tempo para actualizar o bicho
Só os tolos apostam tudo no vermelho
É preciso distribuir as fichas pelos vários quadrantes
Da vida
E o blog é um quadrante
Ou quadril
Enfim

Via SMS...

2006-07-05T20:11:00.000+01:00

... o pensamento do dia é:

Liberté, fraternité, egalité, voncifodé.

LABRECAS!

2006-07-01T19:11:00.000+01:00

Ganhámos!

Estou sinceramente preocupado com a Prima: sofreu mais do que qualquer um de nós. Juro.

Contra os bretões...

2006-06-29T00:13:00.000+01:00

Acho que Portugal deveria ter dois hinos. Cada um para a sua circunstância.
Por exemplo, o actual seria apenas para os jogos de futebol e o outro, mais rendilhado, mais folclórico, calminho e bucólico, para o próximo e último Quadro Comunitário de Apoio.

Sozinhos

2006-06-28T22:40:00.000+01:00

Não conheço um só país que esteja por Portugal neste Mundial. Os grandes não querem intrusos; os pequenos não querem mais grandes. Aqui mesmo, os despeitados de uma certa facção fcp, ainda empertigados com a não convocação de Baía - imaginem! - e de Quaresma - imaginem Quaresma e Cristiano juntinhos a trocar brinquinhos... -, assumem, pé ante pé, até ao ridículo, um odiozinho pestilento e absurdo contra a selecção. Outros, também aqui mesmo, em Portugal, não querem que ganhemos mais qualquer jogo, porque pura e simplesmente estão fartos de futebol em particular, da bola em geral e da vida permeio.
Ora, como se já não bastassem as mães e os mais, aparece agora Mourinho, que jurou a pés juntos estar algures muito longe do mundial, a dar a táctica a Eriksson de como nos vencer.
Caramba! Até eu próprio começo a desconfiar da falta de assunto aqui dos meus colegas... Ou da falta dos meus colegas aqui para o assunto...

Constatações de 1ª fase

2006-06-21T23:01:00.000+01:00

A deferência, a maciez e a quase doçura com que Argentina e Holanda encararam o seu jogo é de uma crueza atroz: ambos procuravam nos oitavos a esquálida gafa lusitana.

Aguardo a penitência holandesa. Bastante mais do que a remissão lusa.

Injustiça!

2006-06-19T19:24:00.001+01:00

Pobres togoleses, foram roubados. Espero que - toguenses, força! - se redimam contra a França. Sim, na próxima jornada deste grupo seremos todos toguistas. Allez, allez toguinhos!

Shaking hands is the new kiss

2006-06-17T19:50:00.000+01:00

Comprei uma revista cor-de-rosa chamada Sábado. Tem um artigo sobre a moda Verão 2006 para bem estar e bem dizer segundo o jet set português, curiosamente também referido como alta sociedade.

Do que me lembro, não se pode dizer mala, mas sim carteira; fica bem; continuação de boa tarde; o que é o comer; fulano ou fulana; esposa ou esposo; pá (especialmente grave se dito por mulheres) e ok.

Daqui só uso "fulano", mas vou já remediar o defeito pois a pantominice jactante deixa-me imbuída de espírito de missão. Meia dúzia de mentecaptos organizadores de eventos e de galináceas broncas que nem pneus a decretar o que se deve dizer ou fazer não parece grave, mas a parlapatice pega-se e tais bizarrias entram no usuário comum, adoptadas por rebanhos de tontos que querem parecer bem.

Lembram-se de, há uns anos, uma perua qualquer anunciar que não se podia usar a lindíssima palavra prenda, tinha de ser presente? Pois nunca mais consegui dizer presente, aliás insisto em responder a qualquer chamada com um sonoro prenda! O que até já me provocou dissabores, mas não sou mulher de hesitar em fazer um sacrifício pessoal na luta por uma boa causa. Exemplo melhor ainda é aquela coisa possidónia do beijo único. Fulano ou fulana que me fuja com a face ao segundo ósculo leva à despedida com um aperto de mão para ver se gosta de ficar de cara à banda e ainda apanha com o discurso "como já vi que é de modas, não hesito em lhe impor a última... shaking hands is the new kiss."

Bom e agora vou ali perguntar ao meu esposo o que é o comer, que o fulano está atrasado com o jantar porque me foi comprar uma prenda: uma mala de mão. Fiquem bem, ok? Continuação de boa tarde e prontos, pá.

Embandeirar em arco

2006-06-17T16:18:00.000+01:00

Portugal está no grupo mais fraco do Mundial. Selecção do segundo mundo futebolístico, seria esperado que vencesse com naturalidade os jogos do seu grupo, contra equipas do terceiro, ou, no caso de Angola, do quarto mundo.

Embandeirar com vitórias exigíveis - contra equipas que só ali estão para que a coisa se não chame Torneio Europa-Brasil-Argentina e mais uns pozinhos - é pura menoridade, típica de vencidos. À minha porta passam neste momento algumas dezenas deles, buzinando como quem não tem futuro.

Eu sugeriria que começassem a embandeirar depois do jogo com a Holanda ou a Argentina… mas suspeito que sabem não o poder vir a fazer e daí estas ejaculações precoces.

Scolari

2006-06-16T09:10:00.000+01:00

Xerife, sargentão, teimoso e até fraude são epítetos com que a habitual má-língua portuguesa tem brindado o treinador brasileiro ao serviço da selecção nacional.

Se alguns destes são inocentes, já outros se devem, sem dúvida, à perda da nefasta influência que algum dirigismo clubista desportivo detinha sobre a chamada "equipa de todos nós".

Se se pode questionar algum populismo que Scolari usa na comunicação causando uma estranha onda de nacional-futebolismo, já o modo como "grupo de trabalho" está (re)unido à volta do seu líder é pouco usual no panorama do futebol português e mérito total daquele. De facto, o discurso de todos os jogadores, sem excepção, com os mais carismáticos à cabeça, demonstra à saciedade a capacidade de liderança e o apreço pelo trabalho de Scolari.

"Pai" (Petit e outros) , "melhor treinador que alguma vez tive" (Figo) e "uma eventual saída de Luiz Felipe Scolari do comando da Selecção Nacional representaria dar não um mas dez passos atrás" (Costinha), evidenciam a maestria com que Scolari soube constituir um grupo na verdadeira acepção da palavra. A valorização individual, como efeito da primazia do colectivo, sobressai e sobrevive a todas as rasteiras que têm sido sucessivamente passadas aos entrevistados nos períodos de declarações à imprensa.

Adivinham-se as rezas (e as peregrinações prometidas) ao insucesso deste grupo que veste na Alemanha a camisola de todos. Para que Scolari não continue a fazer-lhes sombra...aos xerifes.

Pessoa

2006-06-13T23:29:00.000+01:00

"E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz"

Obrigada.

Quota em telhado de zinco quente

2006-06-08T00:45:00.000+01:00

Não conheço mulher que defenda sem reservas o sistema de quotas. Se calhar, estou como Pessoa: todas as minhas conhecidas têm sido campeãs em tudo. A paridade imposta soa-lhes a confissão de menoridade e elas venceram por absoluto mérito próprio. Naturalmente. Por isso, vou postular que vós, mulheres que ora me ledes (creio firmemente que está na altura de salvarmos a segunda pessoa do plural do gueto da oratória clerical, há sério risco de extinção e era uma pena perderem-se tão melodiosas formas verbais, para além de soberbos vocativos), sois casos de sucesso individual, sem necessidade de muletas legais.

Agora, pensai na carreira política partidária, como normalmente é construída a partir das bases. Se quiserdes, podeis chamar-lhe antes participação cívica - o cinismo distrai e esta é obviamente uma tese séria. A dita carreira constrói-se com assíduas reuniões nas concelhias (ou nas juventudes, para quem torcer o pepino de pequenino), um voluntariado de alta visibilidade, muitos jantares nas distritais, coligações de interesses, jogos de bastidores e inúmeras palmadas nas costas, com ou sem punhal. Na generalidade dos casos, em horário pós-laboral ou aos fins-de-semana. Só que o pós-laboral feminino está coarctado à partida por um sistema desigual que impõe à mulher o grosso da actividade doméstica e da educação dos filhos.

Estais todos a ver a Sónia da Contabilidade a sair do escritório, passar por casa para comer qualquer coisa, dar um beijo repimpado aos dois infantes e ir para a concelhia discutir a lista para a junta da freguesia até à meia-noite, certo? Enquanto o marido saiu às cinco da repartição, passou pelo supermercado, foi buscar as crianças ao colégio e fez o jantar, ficando depois a ajudar a prole nas lições, a arrumar a cozinha e a passar a ferro, realizado por saber que a sua Sónia está a trepar no partido e virá tarde, mas com uma sinecura bem apessoada? Pois.

Por isso vos digo: num parlamento composto maioritariamente por décimas terceiras figuras, eleitas em listas cozinhadas como recompensa da militância partidária e dos seus jogos de interesses, as quotas são uma forma de reparar a injustiça social da desigualdade de armas. Enquanto a Sónia for apenas igual de direito em vez de igual de facto e de direito, as quotas são um mal menor. Na melhor das hipóteses, na ausência de hordas femininas de fiéis caciques ou de devotas da palmada nas costas, os partidos terão de escolher mulheres que se distingam pela competência. Na pior, apenas acresce uma grosa de tontas ao contingente masculino de amibas. Mas, ao menos, serão tontas não discriminadas pelo facto de terem carregado o peso da casa e dos filhos enquanto os maridos obravam postas de pescada na estrutura partidária mais próxima.

Someone has just reminded me that…

2006-06-07T23:30:00.000+01:00

It is difficult to be a woman!
You have to think like a man, behave like a lady, look like a young girl and work like a horse.

Novos usos, velhos hábitos

2006-06-06T15:21:00.000+01:00

A partir do início do próximo ano, data prevista para a entrada em vigor da nova legislação antitabagista, não me convidem para restaurantes, bares ou discotecas. Nunca houve melhor altura para se retomar o saudável costume de receber em casa.

Exílio cá dentro

2006-05-30T21:30:00.000+01:00

Hoje, de manhã, a Antena Um ocupou uma hora de emissão a debater exaustivamente a cobertura que tem preparada para o Mundial da Alemanha. Note-se que eu gosto de futebol e não tenho pejo em visionar pela milionésima vez o calcanhar de Madjer, a mão de Deus de Maradona e essoutras epifanias que definem a civilização, tal como a conhecemos. Mas aqui a notícia não era o Mundial, antes a forma como a estação o cobrirá. Experientes jornalistas da casa interrogavam veteranos jornalistas da casa, numa orgia de agudezas candentes, de deixar suspensa a alma mais empedernida (ó Afonso Domingues, o que é que pensas da nossa fabulosa cobertura?), enquanto o jornalista-da-casa-que-vai-cobrir-o-Brasil confessava emocionado ao jornalista-da-casa-que-vai-cobrir-Angola que a sua cobrição era o culminar do sonho de uma vida. Qualquer semelhança entre esta alarvice e jornalismo é puro onanismo.

E ainda agora a procissão vai no Templo de Diana. A selecção estagia pelo Alentejo, como se sabe a zona de Portugal onde as condições climatéricas mais se assemelham às da Alemanha, preparando-se para concorrer em termos de igualdade com o Irão. Sim, que não nos irão apanhar órfãos de canícula!

Agora imaginem todos os vindouros momentos de glória para cobrir: a partida da selecção, com um especial Toda a verdade sobre o conteúdo de cada saco de viagem; a chegada da selecção a Colónia, com um debate sobre o jet lag e a sua possível influência na performance contra Angola; os hotéis da selecção, com entrevistas aos vários paquetes disponíveis; os jogos de sueca dos defesas centrais da selecção, comentados por Marcelo Rebelo de Sousa, que aproveitará para apresentar a sua revolucionária teoria - e se jogassem bridge?

Isto para além das pérolas de sabedoria que hordas de denodados jornalistas arrancarão a todos os intervenientes ocasionais na epopeia, incluindo um primo afastado da cunhada do roupeiro, a namorada do irmão do segundo cozinheiro e as dezenas de milhares de famílias emigrantes que vão ter direito a quinze segundos de antena, sim que aquilo é quase como jogar em casa, e Herr Serafim Santos, torneiro mecânico de Fornos de Algodres, residente em Frankfurt vai para vinte e dois anos, tem tanto, mas tanto, para nos dar como comentador futebolístico… tudo multiplicado por três, que Brasil e Angola são povos irmãos e também têm direito a ser muito bem cobertos.

Por isso vos digo: estou decidida ao exílio. Na impossibilidade de me instalar fisicamente na Patagónia profunda durante o próximo mês (com uma boa parabólica, claro) estarei em Portugal de corpo presente, com o espírito nas pampas. O rádio do carro morto de mudo, a televisão barrada no Discovery Channel - que quem discover não cobre – e jornais vadre retro! Serei uma ilha de ignorância no mar da trivia mundialista. Uma estranha neste país estranho. Emergindo em alturas seleccionadas, durante curtos períodos de uma hora e quarenta e cinco minutos. Porque alguém tem de torcer pelo Togo.

Karma?

2006-05-22T23:40:00.000+01:00

Musa andaluza, George Apperley, 1930

Quando me irrito, por qualquer motivo, com qualquer coisa que de inesperado me acontece, rosno, não falo nem grito, rosno mesmo: "Isto não está a acontecer, isto é Karma!" Quando a coisa me parece mais grave utilizo a expressão mais exasperada e, portanto, também mais abreviada: "Isto é Karma!"

Num destes dias entrei na recepção e vi que uma das funcionárias confortava a recepcionista (angustiada com algum problema pessoal) dizendo: "Deixe estar, isso acontece, pronto, deixe estar... – e já em desespero – olhe, não ligue: isso é Cármen!"

Esqueci-me do que ia fazer à recepção e dei meia volta muda.

Quando nos acontece qualquer coisa de inesperadamente desagradável, não se culpem sacanas de colegas, filhos de mãe alheia, o resultado do Karma ou qualquer desígnio divino. Não, não vamos mais longe: a verdadeira culpada é a rameira da Cármen.

Depois admiram-se

2006-05-17T09:51:00.000+01:00

... que esta coisa tenha sido um fracasso.
Ele há mesmo símbolos perdedores.

Bititulares!

2006-05-14T23:08:00.000+01:00

Sai uma dobradinha para a mesa dos campeões...

Imaculado

2006-05-13T01:29:00.000+01:00

Normalmente, evito comentar os delírios de Carrilho. Por dois motivos. Primeiro, tem uma mulher bonita e as pessoas bonitas – bem como as que com elas andam - são amiúde alvo da maledicência de multidões de feiosos roídos de inveja. Como os linchamentos me dão urticária e fico eriçada quando alguém é atacado por exterioridades, dou sempre uma margem de manobra a gente bonita e a quem usufrui dessa beleza. Eu sei que isto é paternalismo e uma forma invertida de preconceito, mas que se há-de fazer, os preconceitos às avessas são subprodutos da herança de uma europeia liberal. Que não repreende um funcionário emigrante com a facilidade com que, pelos mesmíssimos motivos, repreenderia um indígena. Que recusa apelidar de tonto o velhote a quem chamaria de energúmeno se o soubesse com menos vinte anos. A Bárbara y su muchacho merecem o mesmo tratamento que o ucraniano ilegal ou o octogenário com arteriosclerose.

Depois também evito falar de Carrilho porque não há palavras para a incomensurável asnice que o leva a postular que os outros o vêem como ele se mira reflectido no espelho do seu narcisismo. Convicto que o mundo não o merece, Carrilho? Pois não merece, mesmo. You’re so fired…

Sob o signo da mitomania

2006-05-11T12:24:00.000+01:00

Respeito, muito respeitinho

2006-05-11T02:06:00.000+01:00

Pedro Lomba, no seu artigo na Atlântico de Maio (finalmente, encontrei a revista num quiosque e gostei - só achei estranho a assinatura anual não ter qualquer bónus/brinde), escreve sobre um tema, digamos, interessante: os hipocondríacos.

Ora, antes de mais, ressalvo: também eu não padeço de tamanha enfermidade. Mais, esta alegada doença repugna-me; parece-me tortuosa e bera. Para dizer a verdade, até me assustei. Quer dizer, pela minuciosa, atenta e tenaz descrição dos sintomas, fiquei circunspecto e, até, concedo, mais atento. Não é atento, atento, até ao ponto de pensar, sequer remotamente, que poderia padecer de tamanha enfermidade, mas numa outra perspectiva, a da mera e circunstancial tomada de conhecimento.

Enfim, já não sei bem a que propósito, queria acrescentar que o hipocondríaco não só sofre ante a perspectiva omnipresente da grave e raríssima doença que apenas a ele consome, como perante aquele sumário e eterno segundo que antecede o pronunciamento do técnico (médico). Na verdade, àquele momento feroz precede uma outra angústia de diverso tom, mas idêntica intensidade: a "minha" maleita está, francamente, muito à frente do que alguma vez foi dado a ver ao especialista. É inédita, singular e minha!

É verdade, sub-repticiamente, emerge uma tremenda satisfação: não há nada de grave. Mas, bolas, o despiste não terá sido completo. Não pode. Jamais!

Este é supimpa

2006-05-10T23:57:00.000+01:00

Addio, adieu, aufwiedersehen, goodbye,
Amore , amour, meine liebe, love of my life.
Se o nosso amor findar,
Só me ouvirás cantar,
Addio, adieu, aufwiedersehen, goodbye,
Amore , amour, meine liebe, love of my life

Você preenche todos os requisitos para ser o chamado "cidadão do mundo". Adora viajar e imagina o dia em que pega na sua mala de cartão e parte à conquista do mundo. É alguém vivido, sempre a olhar para a frente e que gosta do imprevisto.

Via alguém que esconde manias bizarras; uma romântica e uma Linda de Suza com'eu.

Momento de filatelia

2006-05-10T11:45:00.000+01:00

Os tipos dos selos estamparam-se.

É choro não poder falar

2006-05-08T01:27:00.000+01:00

Bright eyes,

Hoje apeteceu-me falar-te e, claro, não me atendeste o telefone.

Há já uns tempos que não saímos todos.

Há já uns tempos, também, que não rimos juntas e falamos, alegre ou seriamente sobre o nosso mundo.

Lembro-me da centelha viva nos teus olhos pardos em troca de confidências, da gozona cumplicidade que nos unia, do teu riso solto e contagiante. Lembro-me do ar sério que punhas no ecumenismo quando divergíamos em relação ao teu deus, esse mesmo a quem rezaste pelo meu filho, esse que – dizias tu – te emprestava força para, todos os dias, ma transmitires.

Lembro-me, ainda, da coragem e da dignidade com que perdeste uma boa parte da tua fortuna e, com ela, os falsos amigos que te rodeavam.
Tu e o António – então gravemente doente – dispensaram o chauffeur, as mordomias e as grandes colecções, restando-vos um conforto elegante e um punhado de "irredutíveis" que não chegou à dezena.
Perante a minha revolta, lá vinha o teu deus à baila:
- Deus escreve direito por linhas tortas – insistias tu nessa frase feita sem significado – se isto não tivesse acontecido, nunca saberia quem eram os meus verdadeiros amigos.
- Ora, ora, os amigos reconhecem-se nas dificuldades e essa ordinareca meio-pseudo que babava com o lustre da tua avó, foi deus que a chamou ou foi ele que lhe disse que se fosse embora?
- Ai, Francisca, não percebes nada! Deus põe-nos sempre à prova, eu ganhei e ela perdeu!

Impossível…

Aqui há menos de um ano, a meio de um jantar dessas noites de sexta-feira de perdidos fados e guitarradas, falaste-me de um tumor que te tinham descoberto. A tua voz era firme quando falava do medo, mas os teus olhos pardos e brilhantes reflectiam a luz tremulinada da vela à nossa frente.
Abracei-te – aproveitei o momento para reter as lágrimas com que me tinhas contagiado – e lembrei-te a frase da tua mãe nessas ocasiões: "Olhe Manel, veja lá se me trata porque, agora, não me apetecia nada morrer!"
Os teus olhos voltaram a sorrir e o fado calou-nos.

A tua operação correu bem mas, quando te fui ver (e te beijei a cabeça que insiste em rapar) tinhas uma canula na garganta e escreveste numa folha de bloco que me entregaste: "É choro não poder falar".

Seis meses depois, cabelo à rapazinho, celebraste, e nós contigo, a total recuperação.
Os teus olhos, minha querida, os teus brilhantes olhos, flamejavam de risonha vitória.

Antecipámo-nos, toda a vitória é efémera.

Passados três meses, minavam-te metástases sem explicação.
Era uma questão de tempo…
Dispuseste para a vida que te restava:
- Mais citostáticos não. Quando entrar em coma não quero internamentos, quero que me deixem morrer.
Foi há um mês… duraste tão pouco.

Bright eyes,
Burning like fire.
Bright eyes,
how can you close and fail?
How can the light that burned so brightly
suddenly burn so pale?
Bright eyes…

O que tu te ririas se estivesses, agora, aqui comigo. Imagina que quase todos os dias rezo. Uso a medalha que o António me entregou em teu nome na pulseira (vê o piroso da coisa) e, afagando-a, rezo a única oração que conheço dessa religião e peço a um deus impossível que se invente e te não desiluda, a ti que já não existes, mas que não me és, ainda, só memória.

É que eu telefono-te e tu não me atendes… tinhas razão: É choro não poder falar.

Slow motion

2006-05-04T23:34:00.000+01:00

Proliferam pelos vários canais de televisão séries sobre médicos e hospitais: House, Chicago Hope, ER, Scrubs, até o sucedâneo Hospital Central com que o AXN preenche as madrugadas sem clientela e o menos centrado Nip & Tuck. Em comum, a batida frenética da acção. Consta que a TVI está a preparar uma série semelhante, que se irá chamar "Urgências". O problema é que Manoel de Oliveira, o realizador que poderia fazer jus ao ritmo das nossas, não parece lá muito pelos ajustes.

Isto para não falar no subsídio de risco

2006-05-02T19:19:00.000+01:00

Quando for grande...? Qual juiz, qual cirurgião, qual astrofísico... criança ambiciosa nos nossos dias quer é ser especialista de pessoal. Uma profissão de futuro. Quase tanto quanto especialista de vegetais, cujas reformas em breve rebentarão com os tectos da segurança social. Já os especialistas de minerais são um bocado calhaus e nunca conseguirão ultrapassar os juízes de primeira instância.

AS 3 REFORMAS MAIS ALTAS DE JANEIRO A MAIO DE 2006 (*)
1 - Carlos Eduardo Tavares Silva Marques (CTT Correios de Portugal, SA - Especialista de Pessoal - 6463 euros
2 - José Moitinho Almeida (Ministério da Justiça - Juiz-conselheiro do Conselho Superior de Magistratuta) - 5748 euros
3 - Álvaro Sousa Reis Figueira (Ministério da Justiça - Juiz-conselheiro do Conselho Superior de Magistratuta) - 5663 euros

(*) Daqui

A semana do trabalho político fundamentado

2006-05-02T17:19:00.000+01:00

Comemora-se entre 12 a 16 de Junho: terça-feira, dia 13, é o feriado municipal de Lisboa e quinta-feira, dia 15, é o feriado nacional do Corpo de Deus.

A grossa flora dos comentadores profissionais

2006-04-26T15:58:00.000+01:00

A Rede mudou tudo e não mudou nada. Casos recentes de pedofilia, bestialidade e canibalismo mostram-na sob uma luz menos simpática, mas nada se faz na Rede que deixasse de se fazer fora de muros virtuais. No entanto, incrementa a acessibilidade e a capacidade de divulgação: fraudes bancárias, devassa da intimidade, para não falar de pedofilia, bestialidade e canibalismo, entram-nos pelo computador dentro. Isto para além dos homicídios por vírus informático, que se anunciam ao virar do decénio. E sempre a pedofilia, a bestialidade e o canibalismo.
(fim da introdução de choque, à tablóide)

A capacidade de divulgação da Rede é tanta que não há malfeitor que se preze que não tenha um blogue, o qual vira campeão de audiência com a consumação do crime. Mas há um outro aspecto para que não se tem chamado a atenção: o uso de compulsivo de blogues pelos comentadores profissionais.
(inflexão subtilíssima para o tema que se pretende abordar)

Tradicionalmente, esta flora debitava nos jornais, na rádio e na televisão, contidos num espaço que os delimitava. Agora pululam pela blogosfera, sem com isso deixar de frequentar os meios tradicionais.
(aproximação à mouche)

O comportamento dos comentadores profissionais é compulsivo: só conseguem viver na luz da opinião pública. Deslocam-se de estação de rádio para estação de televisão, de jornal para revista, de blogue para site, largando milhares de caracteres nos sítios mais díspares e revelando, na maior parte dos casos, uma disponibilidade quase total para comentar sobre todo e qualquer assunto, obedecendo apenas às regras da visibilidade e do preço por palavra.
(aquecendo)

No caso português, os comentadores não serão muitos, embora a profusão de opiniões que emitem e o facto de comentarem em todo e qualquer órgão lhes dê uma imagem de multiplicidade. São, na sua esmagadora maioria, indivíduos incapazes de vencer nas actividades que comentam, normalmente jacarés na opinião e lagartixas na prática. Claro que o sistema de rotatividade permite que se conheçam todos muito bem e encenem combates, quando na verdade estão de acordo no objectivo comum de ganhar notoriedade, não por fazer, mas por comentar. Estão a meio caminho entre uma carreira que desejaram e a fama de comentar quem a detém. Querem ser a notícia e o comentário. É o caso de (dar uma rapidinha pelos blogues de opinião política e chapar aqui os nomes da primeira dezena de comentadores profissionais encontrados, mesmo que alguns até sejam informados, correctos e/ou divertidos, com a vantagem de diluir quem eventualmente interesse atingir). Todos se conhecem e se cumprimentam, quando é preciso elogiam-se e referem-se mutuamente as obras, numa espécie de clube das palmadinhas nas costas, que dura o tempo de um programa, coisa por natureza efémera.

Imaginam-se como uma espécie de aristocracia da Rede, a qual, obviamente, não existia antes da sua chegada. São profundamente ignorantes dos mundos virtuais que os antecederam, de todas as coisas giras que já foram feitas, do que fuja ao seu umbigo desmesurado. Usam amiúde boutades como "é a primeira vez que se faz isto na Internet" e tomam a gargalhada que os recebe pelo rufar dos tambores. Eles, os garantes da qualidade e vigilantes dos bons costumes, acreditam que as suas opiniões fazem doutrina e os seus pronunciamentos são leis. Mas o problema não é só o egotismo tosco e a visão truncada da Rede, há também uma procura de atenção, uma pulsão psicológica para "pirilampar" que se revela na já chamada "parasitação de vivências alheias". Com efeito, muitos destes comentadores usam os blogues alheios para se publicitar e encontram na catalogação dos demais, dos seus hábitos e pretensos vícios, uma plataforma para tentar aumentar as audiências.
(valerá a pena meter aqui a farpa da total ausência de sentido de humor que caracteriza a grossa flora?)

Não são desviantes, mas têm - e suscitam - algumas formas perturbadoras de comportamento. A sua chegada à Rede implica, quase sempre, um surto público de afagos no ego. Depois afastam, normalmente, qualquer possibilidade de discussão que não passe pelo estatuto de leitor-acólito. Quando há um embrião de discussão, costuma ser rudimentar, dicotómico e desigual: de um lado o comentador profissional, proclamando-se douto até à medula da sua biblioteca, pingando honestidade intelectual pelas teclas e exibindo o Bilhete de Identidade na queixada, do outro os diletantes que pensam sem pagamento em espécie. Que serão sempre anónimos, mesmo que assinem com o nome completo. Daí ao policiamento de comportamentos e aos julgamentos na praça pública vai o voo de uma borboleta atraída pela luz.

Em que mundo banal, de segunda escolha, vive esta gente? No mesmo que alimenta a inépcia nacional e a aridez de ideias. Numa sociedade virada para a mediatização de tudo, para o espectáculo da identidade, quem pretende manter-se na ribalta mais do que quinze minutos tem de encontrar inimigos novos e de tentar dominar palcos diferentes, sob pena de ver o seu holofote esmagado pelas centenas de isqueiros dos outros, os que não precisam de escarrapachar o nome por não pretenderem fazer dele forma de vida. A reputação de iluminados, de génios reconhecidos inter pares, de justiceiros identificados num culto da oligarquia comentarista é o seu alimento, pelo que não é de admirar que se julguem em plena luta de classes.

(exercício de paráfrase sobre um texto de José Pacheco Pereira, também publicado no Público de 20/04/2006 - link não disponível)

Revolução

2006-04-25T23:23:00.000+01:00

A menina dos cravos, Amadeo de Souza-Cardoso

PERGUNTAS DE UM OPERÁRIO LETRADO

Quem construiu Tebas, a das sete portas?
Nos livros vem o nome dos reis,
Mas foram os reis que transportaram as pedras?
Babilónia, tantas vezes destruída,
Quem outras tantas a reconstruiu?Em que casa
Da Lima Dourada moravam seus obreiros?
No dia em que ficou pronta a Muralha da China
Para ondeforam os seus pedreiros? A grande Roma
Está cheia de arcos de triunfo. Quem os ergueu? Sobre quem
Triunfaram os Césares? A tão cantada Bizâncio
Só tinha palácios
Para os seus habitantes? Até a legendária Atlântida
Na noite em que o mar a engoliu
Viu afogados gritar por seus escravos.

O jovem Alexandre conquistou as Índias.
Sozinho?
César venceu os gauleses.
Nem sequer tinha um cozinheiro ao seu serviço?
Quando a sua armada se afundou Filipe de Espanha
Chorou. E ninguém mais?
Frederico II ganhou a guerra dos sete anos
Quem mais a ganhou?

Em cada página uma vitória.
Quem cozinhava os festins?
Em cada década um grande homem.
Quem pagava as despesas?

Tantas histórias
Quantas perguntas...

Bertolt Brecht

Em festa

2006-04-22T23:58:00.000+01:00

We are the best..

Diego & Prima

Sine die

2006-04-21T23:25:00.000+01:00

Le philosophe lisant, Chardin, 1734

Momento de biologia

2006-04-20T15:57:00.000+01:00

O último produto de Margarida Rebelo Pinto entrou directamente para o topo da tabela de vendas da FNAC e da Bertrand. Por obra e graça da Divina Providência Cautelar. Quando a dita for levantada (e será, sem dúvida) o tal de "Bróculos e Alforrecas" também vai vender que nem pãezinhos quentes.

Chama-se simbiose à associação heterogénea de dois seres vivos, com proveito mútuo.

Memória desfocada

2006-04-20T01:43:00.000+01:00

Rossio, 19.06.2006

Eu também vou

2006-04-19T16:17:00.000+01:00

Candles, Karen A. Jerome

O Viajante Clandestino III

É este o local, o dia, o mês, a hora.
O jornal ilustrado aberto em vão.
No flanco esquerdo, o medo é uma espora
Fincada, firme, imperiosa. Não
espero mais. Porquê esta demora?
Porquê temores, suores?
Que vultos são?
Aqueles,
além?
Quem vive ali?
Quem mora
Nesta casa sombria? Onde estão?
Os olhos que espiavam ainda agora?
O medo, a espora, o ansiado coração,
A noite, a longa noite sedutora,
O aconchego do amor,
A tua mão…

Era o local, o dia, o mês, a hora.
Cerraram sobre ti os muros da prisão.

(Daniel Filipe)

Para quebrar o medo dos grilhões do esquecimento. Para homenagear esses que partiram, é este o local, o dia, o mês, a hora… no aconchego da memória, a minha mão.

Lisboa, 1506

2006-04-18T20:15:00.000+01:00

Entre 19 e 21 de Abril de 1506, morreram em Lisboa cerca de quatro mil pessoas, chacinadas por uma turba manipulada e enlouquecida. Manipulada por fradaria inculta e torcionária. Enlouquecida pela violência, pela histeria da manada, pelo cheiro do sangue que corria livre pelas ruas e dos corpos queimados nas fogueiras do Rossio. As vítimas eram cristãos-novos, homens, mulheres e crianças, todos pecadores por graça da intolerância.

Pouco reza a História desse massacre. Nas páginas dos manuais, quando muito um rodapé. Na memória colectiva, um desconhecimento quase absoluto. E, no entanto, foi uma das maiores tragédias da nação. Uma perda de saberes e de sabores, de conhecimento e de iniciativa, rude machadada na riqueza lusa e nas suas hipóteses de crescimento pela modernidade.

O Nuno Guerreiro evocou este quinto centenário e sugeriu uma cerimónia de lembrança: quatro mil velas acesas no Rossio, em 19 de Abril, em memória das vítimas do progrom de Lisboa. O que reiterou nos dias seguintes, com a publicação de sucessivos testemunhos. No geral, a blogosfera, sempre tão vaso-comunicante, reagiu com um silêncio tumular, tanto à evocação como à proposta, o que levou Lutz Brückelmann a lançar o desafio dos porquês. Penso que saiu magoado da empresa, mas gostaria de lhe dizer que valeu muito a pena, pelo que trouxe à divulgação da iniciativa. E o machucado é amiúde a medalha dos probos.

Parece relevar para a abstenção ou oposição de muitos em relação à iniciativa, tanto da evocação como da cerimónia, o facto de as vítimas serem judias. O que se deve pouco a anti-semitismo atávico, em que francamente não acredito, mas a actuais clivagens boçais de esquerda e direita, que associam os judeus ao "eixo do mal" norte-americano e a nação árabe à aldeia gaulesa resistente ao agressor. A estultícia do europeu "bem pensante", que canoniza o medo em nome do respeito pelas culturas alheias, se tolhe borrado perante a ameaça e faz por ignorar o inaceitável para não ser politicamente incorrecto, nunca deixará de me surpreender. O horror não tem raça, credo, ou condição. O passado morre quando o ignoramos e as quatro mil vítimas de 1506 merecem a dignidade da nossa lembrança. E se a lembrança fizer hesitar um eventual futuro algoz, por aí disponível para nova excitação colectiva de ódio, a vida salva será a maior homenagem às então perdidas.

Quanto à forma, que, aparentemente, distancia alguns da manifestação, é natural que o simbolismo das velas não seja unânime. Para a civilização ocidental, ateia e detentora de um elevado cinismo anticlerical, a estearina tende a evocar beatice, crendice, ratice de sacristia. No entanto, poucas imagens serão tão fortes como a da luz bruxuleante de quatro mil velas acesas no lugar do morto. E simples de utilizar, já que quatro mil sabres laser estão um pouco fora de questão.

Repudiar a iniciativa pela sua forma é mera evasão. Homenagear os mortos de 1506, lembrando-os na memória dos presentes, tem de ser um acto colectivo, por muito que isso custe numa época em que a única convicção que nos permitimos é a da nosso desprendimento. Aux bougies, citoyens!

Férias judiciais

2006-04-14T19:46:00.000+01:00

O "estudo" ora publicado no site do Ministério da Justiça só comprova uma coisa: a ligeireza com que se tomou a decisão de encurtar as férias judiciais de Verão. A análise do impacto da medida a nível do funcionamento da máquina judicial é nula. Aliás, trata-se basicamente duma abordagem estatística do tipo: o sujeito tem os pés congelados e a cabeça a arder, logo na média está bem. Ignoremos, portanto, a gangrena e a meningite e ocupemo-nos da média. Se em dez meses se resolvem mil processos, em onze resolverão muito mais... e pronto, está o "estudo" concluído. Mesmo sendo uma encomenda a posteriori e um trabalho a trouxe-mouche, era obrigatório parir melhor rato.

Joyeux Centenaire

2006-04-13T16:38:00.000+01:00

Saying is inventing. Wrong, very rightly wrong. You invent nothing, you think you are inventing, you think you are escaping, and all you do is stammer out your lesson, the remnants of a pensum one day got by heart and long forgotten, life without tears, as it is wept.

Samuel Beckett
Molloy, Part I

Meninos de quórum

2006-04-12T19:36:00.000+01:00

É insensato esperar que um deputado trabalhe numa quarta-feira antes da quinta de tolerância antes da sexta feriado. Afinal, é um representante da nação.

Livres de pecado

2006-04-11T21:33:00.000+01:00

Passar demasiado tempo na Internet configura um "novo pecado", segundo o Cardeal James Francis Stafford, Penitenciário-Mor do Vaticano. Tendes o céu garantido, oh absentistas militantes desta casa! Vae vobis divitibus…

Azul e branco

2006-04-10T21:16:00.001+01:00

Há fins de semana assim.

Note-se que os verdes são meramente decorativos.

Quanto a vermelhos, estão de férias.

... traditore

2006-04-10T19:56:00.000+01:00

Este fim de semana, numa série de televisão:

- I’m going to give him a piece of my mind… diz a rapariga.
Legenda: Nós somos companheiros em espírito.

Animem-se!

2006-04-06T17:55:00.000+01:00

A partir de hoje, dia 6 de Abril, o plantel encontra-se de férias. Sortudos!

Hugs and kisses

2006-04-05T01:17:00.000+01:00

Ela é tão gira quando fica zangadita.
Não percebi ainda porque não foi nomeada chefe da nossa tribo, é que, de facto, age como se o fosse: "eu quero um post para hoje", "pois, pois, JoãoG, promete mas… " e "a Francisca não se importa de parar com os poemas?" e "ainda por cima efemérides", "o Diego só faz bebés... posts, está quieto", mas "o Filipe tem tanta graça, mas tanta… e nada", sempre com as asinhas do elmo levantadas, queixinho erguido para ajudar os amigos e a solidariedade a transbordar-lhe dos bolsos.
Então, aqui aproveito a deixa e faço um post confessional e "confeccional":
1º Prima, é-me, de todo, impossível deixar de gostar das pessoas em geral e dos amigos mais próximos – mesmo daqueles que, neste espaço da blogosfera, nem conheço – "amo-os de paixão", não todos de igual forma, claro (que até o amor usa patente), mas sou assim, sem volta a dar.
Com uma excepção (que é também uma dica): quando se usa de meiguice (arte que não domina e até abomina), consegue ver-se o melhor e o pior do ser, porque o pior transmuta-se - confundindo meiguice com burrice - e acaba por deixar cair a máscara de afabilidade.
É aí que se atinge a jugular (pois só por maldosa piedade se deve poupar a carótida) e o inimigo passa a ser o nosso melhor mestre. O pagamento da lição é a despromoção a ser inexistente e sei que acredita quando lhe digo: pior que uma carícia negativa é a indiferença.
2º E, dito isto, passamos à confecção: Toda a gente conhece as proporções:
Calda em ponto de fio, obtida com um litro de água e 250 gr de açúcar, para 15 gemas,
O truque está em não deixar cozer as gemas, pelo que não deve misturar-se tudo de uma vez, incorporando a calda, lentamente na mistura dos ovos e reduzindo ao mínimo a sua cozedura posterior (de preferência em banho-maria).
Et voilá: ovos moles de que a Prima se queixa estar rodeada.

Mini-post-glico-confessional-metabloguista: o Areias é um camelo

2006-04-04T20:28:00.000+01:00

Acabei de tomar o meu cházinho de menta com blinis de beluga iraniano. Mais logo vou mascar um cubo de caldo knorr para ajudar a digestão. Agora, neste preciso compasso de espera em que me encontro sentado numa gélida porcelana Valadares, acabo de constatar, com algum assombro, que ninguém nos visitou através da pesquisa Google: "retrete + caldo + mágoa".
Mas, bolas, sinto-me feliz... afinal ainda tenho 33,3 milhões de blogs para cumprimentar, outros mais para congratular, ziliões de poemas para citar e, mesmo hoje pela manhã, a Prima desejou-me muita sorte para o meu SLB - somos todos portugueses!, disse ela.
Aproveito, ainda, este meu breve, mas genuíno, momento de catarse, para frisar, a todos muito em especial e aos meus parceiros muito pela rama, que vos amo.

Mágoa

2006-04-03T14:53:00.000+01:00

Eu nem gosto de posts confessionais (Querido blog, acabei de tomar o pequeno-almoço. Reparei que não há dois flocos iguais entre si. E na vida também não há duas pessoas iguais entre si. O muesli é como o universo, confuso e maravilhoso. Céus, ingeri uma taça de humanidade ao levantar…) e muito menos de meta-blogagem (iuuuuupi, iuuuuuupi, quero dizer, não estava nada à espera, mas perfiz um bilião de visitas no contador! Bom, não são bem visitas, são vistas, que eu refresco-me de cinco em cinco minutos e a minha mulher dá uma ajuda nos intervalos… Ou então a mais transparente e imbecil de todas as postgens: o visitante que chegou aqui à procura de imagens de Cristiano Ronaldo + José Mourinho + orgia lésbica veio - eheheh - debalde).

Não obstante, sou impelida pelo desespero a relatar esta mágoa, que me atormenta praticamente desde que abrimos o estabelecimento. Segue metabloguítica confissão:

Tenho quatro parceiros de blog com piada. Gente que leva qualquer conversa a um desatino de gargalhada. Para além do mais, tenho quatro parceiros de blog com ideias muito diferentes sobre política, economia, saúde, educação, justiça, arte, desporto, espectáculo, culinária, estado do tempo e demais cadernos do Expresso. Acresce que tenho quatro parceiros de blog com gosto pela controvérsia e prazer em argumentar. Antecipava, com este caldinho, que se atirassem uns aos outros com apetite antropofágico. Que - blog colectivo oblige - ameaçassem implosão uma vez por semana. Que houvesse celeuma, olhos negros, que fossem beras uns com os outros, a brincar, a brincar…

Infelizmente, e por mais provocações que lhes dirija, amam-se. J’accuse!!! São simpáticos, amáveis e tolerantes. (O único que revelou um ligeiríssimo espírito caceteiro foi o Diego e apenas a propósito do fêquêpê, tema que - obviamente - não tenho impulso para contraditar, pelo que foram cacetadas nado-mortas). Pior, amam (os que não ignoram, por falta de assiduidade) os outros blogs! Mandam beijinhos, entrosam e amigam e eu, que sou uma fulana sarcástica, de antes gozar que torcer, estou aqui estou a fazer posts com balõezinhos e foguetes... e o Guarda-Factos faz dois anos! que bom! que bom! que bom! ou a oferecer um super mouse novo ao milionésimo visitante, ou a publicar poemas ao despique com a Francisca, ou (horror dos horrores) a dar vivas ao Benfica, que é português e o João G e o Filipe são uns queridos e merecem… NÃO, há limites! ou bem que Vossas Simpatias desatam a querelar, ou - antes que a diabetes me invada e dê comigo em gentilezas - aviso já que IMPLUDO!

Três eternos momentos

2006-04-02T23:02:00.000+01:00

A Charlotte faz três anos de sensibilidade, partilha de conhecimentos e sonhos vestidos de cetim.

Os nossos muitos Parabéns!

Thank you, oh mighty Bush...

2006-04-02T15:50:00.000+01:00

[ Zapiro, Mail & Guardian (South Africa)]

... Corvo Island greats you!

Sim… mas tem os cantos redondos?

2006-03-29T15:22:00.000+01:00

Quando eu era criança, tinha uma amiga muito gabarola. Faroleira mesmo: que a boneca nova tinha o pai trazido dos Estados Unidos e cá não havia igual, nem parecida; que o extraordinário puzzle de cem peças (ou melhor, "um dréde pisses" - a mocinha era muito fonética) fora comprado pela mãe em Londres; que o bibe roxo petúnia era super patati; que o livro de colorir era hiper patata…

Na altura em que a televisão a cores chegou a Portugal, a minha amiga anunciou solenemente que lá em casa já havia uma televisão a cores há imenso tempo. Uma televisão pioneira, trazida pelo pai da Holanda, país que, como todos sabiam, era sobejamente colorido e desde os primórdios da nacionalidade. Perante a galhofa geral e cereja de indignação pela falta de respeito que tão evidente superioridade nos provocava, a pequena explicou que não senhor, não andava a ver às cores, a televisão é que ERA a cores. Também não, não era cor-de-rosa às bolinhas para combinar com os reposteiros de veludo, era um aparelho que DAVA para ver a cores, se a emissão tal permitisse. Não permitia, mas isso não invalidava o potencial. Aliás, papagueava ela (as farolices eram miméticas, coitada, ninguém escapa à massa do sangue), o aparelho era soberbo, um Philips GTI muito especial de corrida. Entretanto, já os havia cá à venda, mas com cantos quadrados e aquele, sim, aquele tinha CANTOS REDONDOS! Por aí se via ser modelo deluxe, importado e - oh glória!- um dos primeiros televisores potencialmente a cores alguma vez chegados a Portugal. Claro que a explicação foi pior que o soneto e os famigerados cantos redondos ficaram para sempre no nosso imaginário gozão. Namorado novo? Sim… mas tem os cantos redondos? Só dezoito no trabalho de história? Que injustiça, enfim… ao menos a capa tinha os cantos redondos?

Não sei bem por que carga de associação de ideias, mas veio-me à memória este pedaço de mim ao ler o texto que antecede, dum querido e injustiçado amigo milhafre. Deixe lá, João G, eles não sabem nem sonham, mas é garantido… o Benfica tem os cantos redondos.